Die letzten Jahre   von Rejah
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                              Kapitel 2: Anfänge
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Kapitel I : Anfänge

Harry hatte es eilig. Mit einem gemurmelten Zauberspruch flog sein gesamtes Hab
und Gut aus seinem Schrank und vom Boden in seinen Koffer, welchen er nur mit
Mühe verschließen konnte.

Er wollte sich gerade seinen Feuerblitz nehmen, als die Tür des Schlafsaales
aufging und seine beiden besten Freunde reinstürmten.

“Harry!” riefen sie ein weiteres Mal wie aus einem Munde und liefen auf ihn
zu, als sie den Besen in seiner Hand sahen.

“Versucht nicht, mich aufzuhalten.” sagte er ruhig.

Hermine trat dennoch auf ihn zu.

“Harry … bitte … was ist denn los?”

Harry antwortete nicht. Er konnte ihnen doch nicht einfach die Wahrheit sagen,
das ging einfach nicht. Nun ging auch Ron auf ihn zu und legte seine Hand auf
seine Schulter, drückte leicht zu und Harry war, als würde er gleichzeitig
verbrennen. Es waren keine körperlichen Schmerzen, doch es tat ihm in der Seele
weh, dass er mit seinen Freunden nicht darüber sprechen konnte.

Er seufzte und ergriff seinen Feuerblitz, ehe er in Richtung des geöffneten
Fensters ging.

Doch er kam nicht an.

“Halt!” rief Ron und zog ihn am Arm zurück, beinahe brutal und Harry
stockte. “Erst sagst du uns, was mit dir geschehen ist, klar?” Selten hatte
Harry so eine Entschlossenheit in seiner Stimme gehört.

Fest kniff er die Augen zusammen und zwischen seinen Augenbrauen bildete sich
eine steile Falte, während er nach einer Möglichkeit suchte, die beiden auf
den schnellsten und auch sanftesten Wege abzuwimmeln. 

Er fand keinen.

“Harry, komm schon!” brauste Ron auf und da war es um Harry geschehen.

“Verdammt - Ich werde sterben!” schrie er sie an, die Tränen standen ihm
schon längst in den Augen. “Seid ihr jetzt zufrieden?”

Und mit diesen Worten rauschte er zum Fenstersims, stieg hinauf, den Besen
zwischen die Beine geklemmt und ließ sich vornüber kippen. Er fiel erst steil
hinunter, ehe er die Kontrolle übernahm und im gleißenden Licht der
aufgehenden Sonne verschwand.

~~~~~*~~~~~

Es vergingen Stunden und Harry war sich sicher, bald die ersten Rauchschwaden,
die grau und stickig aus den Schornsteinen Londons quollen, am Horizont erkennen
zu müssen, doch da kam nichts. Hatte er sich etwa verflogen? Harry glaubte
nicht daran, immerhin hatte er sich schon vor Urzeiten, als er zu seinem dritten
Geburtstag von Hermine einen Reisekompass für Besen geschenkt bekommen hatte,
diesen an den vorderen Teil seines geliebten Feuerblitzes geheftet. Es konnte
einfach nicht mehr weit sein.

Der Gedanke an seinen Kompass leitete seine Aufmerksamkeit wieder zu Hermine. Zu
ihr und auch zu Ron. Einerseits tat es ihm schrecklich Leid, dass er sie einfach
so und ohne ein weiteres Wort der Erklärung stehen gelassen hatte, andererseits
war er sich fast vollkommen sicher, dass sie damit sowieso nicht hätten umgehen
können. Sicherlich saßen sie jetzt irgendwo im Gemeinschaftraum - oder noch
besser, der Bibliothek, die glücklicherweise von den meisten Schülern
chronisch gemieden wurde - und beratschlagten über seine Flucht und so weiter.

Sollten sie es tun, Harry hatte andere Dinge im Kopf. Wichtige Dinge.

Während in seinem Kopf die verschiedensten Pläne und Intrigen reiften, kam
langsam aber sicher endlich London in Sicht.

~~~~~*~~~~~

In einer dunklen, ihm dennoch wohlbekannten Seitengasse Muggellondons stieg er
von seinem Besen ab und trat gemessenen Schrittes auf die Mauer zu. Wenige
Augenblicke später und nach ein paar Stupsern mit dem Zauberstab begann die
Wand plötzlich unter Knirschen und Rieseln von Putz ein Tor zu bilden.

Harry ging hindurch und stand in der Winkelgasse.

Wie immer war die große, an manchen Stellen verzweigte Straße, die eigentlich
mehr als den Namen ‘Gasse’ verdient hatte, überfüllt mit Zauberern und
Hexen, quengelnden Kindern, bellenden Hunden und einigen dubios wirkenden
Gestalten, die aber nicht direkt gefährlich anmutenden, eher lächerlich.
Möglicherweise war dies auch die Absicht von manchen, denn er konnte sehen, wie
einige von ihnen ihre ausladenden Hüte offen hielten und nicht selten von
vorbeigehenden Passanten den ein oder anderen Knut hineingeworfen bekamen.

Die wirklich gefährliche Sorte befand sich in der Nockturngasse, so viel hatte
er schon in seinem bescheidenen Leben gelernt.

Sein erstes Ziel hatte er sich bereits zurechtgelegt: Gringotts, die
Zaubererbank. Er bahnte sich nur mit Mühe seinen Weg durch die Menge, doch er
konnte das sauber strahlende Gebäude schon von Weitem sehen.

Er war froh, als er endlich von der lärmenden Straße in die zwar auch nicht
stille, aber wesentlich besser zu ertragenden Geräusche der emsigen
Geschäftigkeit der Kobolde hinüber glitt. Diese waren auch weitaus angenehmer:
Das Klacken der Stempel, das Rascheln der Papiere, die leisen, beinahe
geflüsterten Worte, die die Besucher mit den kleinen Angestellten führten, als
befürchteten sie, es würde irgendetwas auslösen, wenn sie zu laut sprachen,
das helle Quietschen der kleinen eckigen Wägelchen, die die seltsamen Kreaturen
vor sich her schoben, um schließlich vor irgendeiner der völlig gleich
aussehenden Türen anzuhalten und dahinter zu verschwinden.

Harry ging selbstbewusst an einen der Schalter zu, jedenfalls sollte es so
aussehen, in Wahrheit war er jedoch mehr als nur nervös. Was war, wenn man ihn
fragte, was er hier suchte, wo er doch eigentlich zu dieser Zeit in Hogwarts
sein sollte? Er hatte sich für diesen Fall schon eine halbwegs passable Ausrede
überlegt - McGonagall habe ihm eine Ausnahmeerlaubnis gegeben - doch da er
diese natürlich nicht wirklich hatte, schließlich wurde so was ja auch immer
schriftlich gemaßregelt, würde er ziemlich in der Klemme stecken, würde der
Kobold vor ihm nach dieser verlangen.

Mit klopfendem Herzen sprach er das griesgrämige Wesen an, das über einem
Haufen kompliziert aussehender Dokumente gebeugt war und sich hin und wieder
einige Notizen in einer klaren, dennoch winzigen Handschrift machte.

“Chrm, chrm” räusperte er sich und fühlte sich an seine ehemalige
Lehrerin, Professor Umbridge, erinnert. Nur, dass sein Räuspern nicht die
Angewohnheit hatte, wie ein alter Autoreifen zu klingen.

Der Kobold hob langsam seinen Kopf und musterte Harry von oben bis unten mit
einem abschätzenden Blick. Dieser wusste, dass er momentan nicht gerade den
besten Eindruck machte; er war schließlich direkt von Hogwarts gekommen, der
starke Fahrtwind hatte ihm die ohnehin schon recht unordentlichen Haare zerzaust
und er war wegen der schier unerträglichen Hitze völlig durchgeschwitzt. 

Dennoch - er war Harry Potter, jeder wusste das und außerdem hatte er den
Schlüssel für sein Verlies dabei.

“Sie wünschen?” fragte der Kobold in einem hohem, näselndem Tonfall und
begutachtete ihn weiterhin misstrauisch.

Harry straffte die Schultern.

“Mein Name ist Harry Potter und ich möchte mein Konto auflösen.” sagte er
in einem Rutsch. Er wusste nicht, ob man das auch in der Zaubererwelt sagen
konnte, er hatte nur einmal mitbekommen, wie Onkel Vernon sein eigenes Konto
aufgelöst hatte, weil er mit der Bank nicht mehr zufrieden war.

Der Kobold beugte sich ein Stück zu ihm herunter und schien ihn förmlich zu
durchleuchten. Nachdem er seine visuelle Untersuchung beendet hatte, nickte er
leicht und fragte:

“Haben Sie Ihren Schlüssel dabei?”

Harry, der gefragten Gegenstand bereits in der Hand gehalten hatte, hob diesen
hervor und legte ihn beinahe ehrfürchtig auf das Podest, das ihn von der
Kreatur trennte. Einen weiteren Moment des Zögerns später rief der Kobold
einen anderen und gab ihm die Anweisung, sein Verlies zu leeren, den Inhalt in
einer magischen Truhe, die von außen viel kleiner aussah, als sie in
Wirklichkeit war, zu verschließen und dem Eigentümer, Harry Potter, zu
übergeben.

Es dauerte nur wenige Minuten, in denen Harry Zeit hatte, sich zum letzten Mal,
wie er sich vorgenommen hatte, das Innere Gringotts’ anzusehen.

Er hatte das Gefühl, dass die Abneigung, mit denen die Kobolde ihn gemustert
hatten, größtenteils, wenn nicht ganz, daher rührte, dass er Gringotts den
Rücken zuwandte. Wahrscheinlich passierte das nicht oft, immerhin war diese
Bank sowohl die einzige ihrer Art weit und breit und außerdem einer der
sichersten Orte Großbritanniens. Nur Hogwarts selbst übertrumpfte sie noch,
wie Hagrid damals betont hatte.

“Mr Potter” sagte eine Stimme hinter ihm und er erschrak leicht, obwohl es
keinen Grund dafür gab.

Oder doch? Immerhin war er auf der Flucht. Sicherlich suchte man bereits nach
ihm. Bei dem Gedanken löste sich Harry sofort von seinem Plan, erstmal im
Tropfenden Kessel unterzutauchen, denn da würde man ihn sicherlich zuerst
suchen. McGonagall war ja leider nicht auf den Kopf gefallen.

Der Kobold, welcher zu Harrys Erstaunen sogar jung aussah, was möglicherweise
seine niedrige Stellung rechtfertigte, neigte leicht den Kopf und überreichte
Harry einen Koffer aus neutralem, grauen Stoff. Harry nahm den Koffer an und
wollte sich gerade abwenden, als der Kobold sich umdrehte.

Verwirrt zog er eine Augenbraue hoch.

“Ist noch irgendwas?” fragte er ihn und der Kobold schien verlegen.

“Ich … Ich hatte mich gefragt, was Sie hier machen, Sir.” brachte er
schließlich hervor und fügte, als er sah, wie Harry einen erschrockenen
Gesichtsausdruck bekam, hastig hinzu: “Natürlich geht es mich nichts an,
entschuldigen Sie, aber ich … ich war neugierig.” gab er zu.

Harry sah ihn sich genauer an. Ja, er war tatsächlich jung, auch wenn er
deshalb nicht gerade ansehnlicher wurde. Seine Haut war nur ein bisschen weniger
gräulich und auch nicht ganz so runzlig wie das der anderen, außerdem
leuchteten seine Augen in dem wohl schauderhaftesten Gelb, das er je gesehen
hatte.

Harry durchfuhr ein blitzartiges Gefühl. Er war hierher geflogen und nun
völlig auf sich allein gestellt, hatte noch nicht einmal darüber nachgedacht,
was er tun sollte, sobald er Gringotts verlassen hatte. Und nun stand auf einmal
dieser junge Kobold vor ihm und sagte ihm, dass er neugierig sei. Neugierig! An
was für einen Kobold war er da nur geraten?

“Ähm …” begann Harry und versuchte, einen Anfang zu machen. Der Kobold
sah ihn fragend an. Offensichtlich hatte er schon nicht mehr mit einer Reaktion
gerechnet. “Sagen Sie”, sprach Harry ihn höflich an, “wie lange arbeiten
Sie schon hier? Sie kommen mir recht jung vor.”

Der Kobold, welcher diese Frage offensichtlich überhaupt nicht erwartet hatte,
schaute ihn einen Moment perplex an, dann antwortete er:

“Na ja … In England hat man sonst nicht so viele Möglichkeiten …”
meinte er zögerlich. Harry sah, wie er mit sich zu kämpfen schien.

„Ich habe das Gefühl, Ihnen liegt noch etwas auf der Seele.“ sagte er und
kam sich dabei ziemlich heuchlerisch vor. Doch er verfehlte seine Wirkung
nicht:

“Wissen Sie, Mr Potter, am liebsten würde ich Abenteuer erleben, irgendetwas
Wichtiges tun, verstehen Sie?”

Harrys Herz setzte einen Schlag lang aus, ehe er sich wieder fasste. Das war
genau das, was er brauchte!

“Nun ja, ich muss dann weiter.” meinte der Kobold, doch Harry hielt ihm am
Arm fest und beugte sich zu ihm hinunter.

“Hey … Wenn Sie Abenteuer erleben wollen … Da kann ich Ihnen helfen.
Kommen Sie einfach heute um … sagen wir, acht Uhr … ähm … vor den
Tropfenden Kessel.” meinte er und verfluchte sich innerlich. Genau da hatte er
sich doch nicht aufhalten wollen, doch ihm war auf die Schnelle kein anderer Ort
eingefallen. Er war zu konzentriert darauf gewesen, seriös und gleichzeitig
nicht zu albern zu wirken.

Der Kobold sah ihn einen Moment lang erstaunt an, als könne er es nicht
glauben, dass man ihm ein solches Angebot unterbreitete. Dann lächelte er
leicht, nickte und verschwand.

~~~~~*~~~~~

Harrys Herz schlug ihm in einem unregelmäßigen Takt gegen die Brust, als er in
eine dunkle, stark verrottete Gasse ging. Er passierte ein altes Schild, dessen
schwarze Drucklettern bereits wie Lack von dem löchrigen Holz blätterten, als
wollten sie von diesem düsteren Ort fliehen. Dennoch konnte Harry das Wort,
welches sie bildeten, lesen: Nockturngasse.

Die Nockturngasse hätte ihren Namen im Gegensatz zur Winkelgasse wahrlich
verdient, wenn nicht sogar die Bezeichnung ‘Loch’ geeigneter zu sein schien.
Sie war wahrlich kein Platz zum Wohlfühlen. Die kleinen Häuser standen eng
nebeneinander, Reihe an Reihe und schützten sich somit gegenseitig vor dem
Einstürzen. Dennoch konnte er sehen, dass sie ziemlich schief waren. Vielleicht
täuschte ihn aber auch nur der ohnehin recht steil abfallende Abhang, der ihn
immer tiefer in das Herz der Gasse führte. 

Je weiter er ging, desto mehr unheimliche Gestalten kreuzten seinen Weg, desto
größer und bedrohlicher wurden die Häuser, erhoben sich weit über die grob
geschlagenen Steine, die die schmalen Wege bildeten, als würden sie ihn warnen.
Doch er ließ sich davon nicht beeindrucken, sondern drängte sich an allen
vorbei und hoffte dabei inbrünstig, dass er später von allein den Weg zurück
finden würde. Fragen wollte er hier nun wirklich niemanden. Er erinnerte sich,
wie er einmal aus Versehen hier gelandet war. Damals hatte er die Hosen wirklich
gestrichen voll gehabt, kein Wunder, ein zwölfjähriger Junge hatte hier
keinesfalls etwas zu suchen und so hatte er wohl einiges an Aufmerksamkeit
angezogen. Jetzt hatte er zur Sicherheit seine Kapuze tief in die Stirn gezogen.
Durch die durch die von der Dämmerung bedingte Dunkelheit war sein Gesicht
beinahe perfekt versteckt.

Er war auf der Suche nach einer Gaststätte. In der Winkelgasse gab es nur den
Tropfenden Kessel, und da er dort nicht hin konnte, musste er sich eben hier
etwas Passendes suchen.

Er seufzte vernehmlich. Er hatte jetzt schon die verschiedensten Geschäfte
gesehen. Angefangen von simplen Apotheken, über solche, die so allerlei
schwarzmagischen Kram verkauften, bis hin zu sehr eindeutigen Etablissements.
Doch nirgendwo war ein Gasthaus zu sehen.

Es musste aber eines geben, dessen war er sich sicher. Sollte er jemanden
fragen? Die Augen zu misstrauischen grünen Schlitzen verengt, sah er sich um,
doch es waren nicht sonderlich viele Leute um ihn herum. Nein, in Wahrheit war
sogar niemand zu sehen, niemand, weit und breit nicht.

Hatte er sich nicht eben noch einen Weg durch die schmalen Gässchen kämpfen
müssen? Wo waren alle?

Er hörte Stimmen, lachende Stimmen, die sich ihm näherten. Erleichtert atmete
Harry aus. Er war wirklich ein wenig paranoid. 

Etwa ein halbes Dutzend Männer kamen um eine Ecke, etwa fünf, sechs Meter von
ihm entfernt. Ihre Umhänge waren zerschlissen und von grauen und braunen
Flicken übersäht. Sie erinnerten ihn seltsamerweise an Professor Lupin, musste
er feststellen und im nächsten Moment wusste er, warum er so allein in der
Gasse war - die anderen befremdlichen Gestalten mussten schon ein Gespür für
die Gruppe dort vorne entwickelt haben.

Es waren Werwölfe. 

Mit einer vorsichtigen Geste vergewisserte er sich noch einmal, dass seine
verräterische Narbe trotz der Kapuze hinter seinen Haaren verborgen lag, damit
man ihn nicht sofort erkannte und wollte sich umdrehen.

„Halt!“

Er erstarrte.

Die Truppe hatte ihn bemerkt und starrte ihn an. Weder feindselig noch
freundlich.

“Hey, was willst du hier?” fragte einer. Er hatte schwarze, von grauen
Strähnen durchzogene Haare, seine Augen lugten unter einer alt aussehenden
Brille hervor, die offensichtlich trotzdem nicht für ihn ausreichte, denn er
kniff die Augen zusammen, als Harry sich ihnen widerwillig näherte. An Flucht
war nicht zu denken.

Harry atmete tief durch. Klar, er hatte Angst, doch es war ja nicht das erste
Mal, dass er einem Werwolf gegenübertrat. Es war also nichts Neues für ihn -
bis auf den feinen Unterschied, dass es sich hier nicht um einen Werwolf
handelte, sondern gleich um sechs. Jetzt, wo er so nah zu ihnen stand,
bestärkte sich seine bisher nur vage Vermutung, denn ihre Gesichter und die
Hände, die unter den fransigen Ärmeln hervorlugten, waren allesamt vernarbt
und dreckig.

“Ähm … hallo.” sagte er unsicher, seine Stimme klang viel zu leise. Er
lächelte zaghaft.

Die Werwölfe erwiderten das Lächeln nicht.

“Was willst du?” wiederholte der Werwolf die Frage und sah ihm geradewegs in
die Augen. Die seinen waren eine seltsame Kombination, von der Harry gehört
hatte, dass sie manchmal bei Huskys vorkamen. Das rechte war von einem tiefen
Braun, wohingegen das linke ein eisiges Blau aufwies. Dieser Anblick war
ziemlich gruselig, fand Harry. Er fühlte, wie er unter dem Blick des Mannes
immer mehr zusammenschrumpfte. Er wünschte sich sehnlichst, dass sich auf den
Unterarmen der Werwölfe nicht das Dunkle Mal befand.

“Ich ... äh ... bin auf der Suche.” sagte er und reckte sein Kinn in die
Höhe.

Der Mann zog seine Augenbrauen zusammen und die anderen lachten verhalten,
wurden von dem Werwolf jedoch mittels einer energischen Geste zum Schweigen
gebracht. Er schien so etwas wie ihr Anführer zu sein.

“Was für eine Suche?” hakte er nach.

Harry brach den Blickkontakt ab, schaute jedoch nach wenigen Sekunden wieder
hoch; er traute sich nicht, die anderen aus den Augen zu lassen. Was sollte er
sagen? Er musste erst wissen, ob sie Todesser waren. Auf der weißen Seite
standen sie jedenfalls gewiss nicht, wie jeder Werwolf. Das Ministerium tat
schließlich alles dafür, dass jeder Werwolf es hasste.

Da half nur eine direkte Frage. Wenn sie Todesser waren, musste er versuchen zu
fliehen, denn sie würden ihn sicherlich nicht wieder einfach so gehen lassen.

“Seid ihr Anhänger Voldemorts?” fragte er kühl und genoss es einen
Augenblick, als die gesamte Gruppe kurz zusammenzuckte, als er den Namen
aussprach.

Der Anführer verschränkte beleidigt die Arme vor seinem Körper, ehe er
antwortete.

“Merlin bewahre! Er ist der Letzte, mit dem wir etwas zu tun haben wollen! -
Wir sind unsere eigene Seite.” behauptete er, sein Blick wurde stechend.
“Warum interessiert dich das?”

Harry jedoch ging nicht weiter auf die Frage ein.

“Ich will einen Beweis sehen. - Zeigt mir eure Arme!” forderte er sie auf,
nicht wissend, woher er plötzlich all den Mut und Leichtsinn hernahm.

Wie auf ein unsichtbares Zeichen hin kamen die Werwölfe noch ein paar Schritte
auf ihn zu, manche traten hervor und umzingelten ihn so. Der Anführer verzog
seinen Mund zu einem ärgerlichen Lächeln.

“Du nimmst dir ganz schön viel raus, weißt du das?” fragte er lauernd. Er
stützte sich mit einem Bein ab. “Aber ich werde dir den Gefallen tun. -
Hier!” Er krempelte seinen Ärmel hoch. Darunter kam vernarbte Haut zum
Vorschein, hier und da auch einige Sommersprossen und Härchen, doch von dem
verschlungenen Mal war nichts zu sehen. “Glaubst du uns jetzt?” fragte er
provozierend.

“Ich wollte mich nur versichern!” schnappte Harry mit hochrotem Kopf.

Die Männer lachten.

“Ja, natürlich … Man kann in diesen Zeiten ja nicht vorsichtig genug sein,
was?”

Während man sich noch über ihn amüsierte, schlug Harrys Verstand
Purzelbäume. Sie waren also weder auf der schwarzen, noch auf der weißen
Seite. Man könnte fast sagen, sie wären auf seiner Seite.

“Ähm …” fing er an.

Sofort wurde ihm die gesamte Aufmerksamkeit der Werwölfe zuteil.

“Oh, hört, er will etwas sagen! - Sprich!” veralberten sie ihn, doch Harry
wollte sich nicht beirren lassen.

“Hab ich das eben richtig verstanden, ihr seid - ‘eure eigene Seite‘?”
fragte er sie und sah den Anführer absichtlich nicht an.

Das Lachen verstummte sofort.

“Hatten wir uns eben nicht klar ausgedrückt?” meinte der Anführer, doch in
seiner Stimme war nicht mehr der geringste Hauch von Hohn zu erkennen. “Wenn
wir gerade so eine schöne Vorstellrunde haben … Auf welcher Seite stehst du
denn?” fragte er.

Harry konnte die Anspannung rings um ihn beinahe spüren. Sie war ihm so
präsent, dass er einen Moment lang daran dachte, sich irgendwie durch die
Werwölfe zu schlagen, und sich mit seinem Besen, den er immer noch in der
schwitzigen Hand hielt, aus dem Staub zu machen. Aufzugeben.

“Ich bin geflohen.” sagte er wahrheitsgemäß. “Und bin jetzt auf der
Suche nach Verbündeten.” Sein Gesicht trug einen todernsten Ausdruck, obwohl
er sich bewusst war, wie dumm sein Vorschlag klang.

Endlich sah er den Anführer wieder an. Dessen Mundwinkel zuckte, dann brach er
abermals in schallendes Gelächter aus.

“Verbünden? Wir sollen und mit dir verbünden? Wir kennen dich noch nicht
mal, außerdem fehlt dir ein kleines Detail, was jedem aus unserer Gruppe zu
eigen ist.” drückte er sich gewählt aus. Er schien trotz seiner Herkunft
eine gute Ausbildung genossen zu haben. Oder war er etwa erst später gebissen
worden?
Harry biss sich schmerzhaft auf die Lippe. Doch einen Joker hatte er noch.

“Ein … Detail?” hakte er gedehnt nach. “Dass ihr Werwölfe seid?”

Die Werwölfe zuckten allesamt zusammen. Nur der Anführer blieb still stehen,
seine Mimik regungslos, als hätte er es stundenlang vor dem Spiegel geübt.

“Es ist dir also aufgefallen.” stellte er fest. “Hm. Trotzdem - Wie
können wir sicher gehen, dass du nicht ein Spion der weißen Seite bist?
Wie?” Dummerweise konnte man einen Anhänger der schwarzen Seite immer als
solchen identifizieren, einen der weißen jedoch nicht. Harry dachte fiebernd
nach, doch ihm fiel kein Beweis ein. “Schlecht gelaufen, was?” meinte der
Anführer mit einer Spur Ironie.

“Ich-” Harry krümmte sich zusammen.

Was war das? Er fühlte sich auf einmal ganz und gar nicht wohl in seiner Haut.
Er wusste nicht, was mit ihm los war, doch er hatte ein seltsames Gefühl, so,
als würde jeden Moment etwas Wichtiges passieren, das er auf keinen Fall
verpassen dürfte.

“Hey, alles in Ordnung?” wurde er gefragt, doch er antwortete nicht. Er
konnte nicht.

In ihm breitete sich ein Schmerz aus, wie er ihn noch nie gespürt hatte. Nicht,
weil er besonders stark gewesen wäre, sondern weil er so eigenartig war. Es war
weder ein Stechen, noch ein Brennen. Es war nichts, woran er sich erinnern
konnte, was er schon einmal gefühlt hätte.

Es war wie ein Pochen, sodass ihm die Ohren von seinem eigenen Blut rauschten;
fast, als wäre für es nicht mehr genug Platz in seinem Körper, als wolle es
raus in die Freiheit, nach welcher auch er, Harry, so sehr strebte.

Er packte sich an die Brust, gegen die sein Herz heftigst schlug und auf einmal
begriff er alles.

Als man ihm erklärt hatte, dass er sterben würde und warum, hatte er die
einzelnen Zusammenhänge noch nicht gänzlich begriffen, doch jetzt machte es
alles Sinn. Einen schrecklichen Sinn.

Das Gefühl, die Schmerzen, wurden von dem Gift in seinem Kreislauf
hervorgerufen. Ihm war klar, sein Herz konnte nicht auf Dauer diese Belastung,
dieses ständige Klopfen aushalten. Es würde irgendwann ermüden, als wäre er
schon viele, viele Jahre alt. Fast, als würde er eines natürlichen Todes
sterben.
Sterben. Irgendwann in ein paar Jahren.

Das Pochen ließ schon nach einigen Minuten nach, doch Harry kamen sie vor wie
die Jahre, die er noch zu leben hatte. Würde er das öfters bekommen? Er hoffte
nicht.

“Hey, Junge!” riss man ihn aus seinen düsteren Gedanken.

Harry schüttelte den Kopf. Er brauchte eine Weile, um die Situation zu erfassen
und sich wieder zurecht zu finden. Er schluckte, da seine Kehle sich völlig
ausgetrocknet anfühlte.

“Wasser” krächzte er. Er bemerkte, dass man ihn mit verwirrten Blicken
musterte, doch es interessierte ihn nicht.

“Hier” Man reichte ihm einen Flachmann, so einen, wie auch Moody einen
besaß. Wasser war da bestimmt nicht drin, doch Harry hatte wahnsinnigen Durst
und hätte auch Schlimmeres getrunken, als den scharfen Whisky, der sich in der
Flasche befand, Hauptsache, er hatte irgendetwas, mit dem er seine staubige
Kehle befeuchten konnte.

“Danke” sagte er, reichte die Flasche wieder zu seinem Besitzer, und wischte
sich gleichzeitig mit dem Handrücken über den Mund. Endlich sah er wieder
hoch. Überall sah er ein und den selben Gesichtsausdruck. Entsetzen. Es musste
schlimm ausgesehen haben, wie er dagestanden hatte, die Knie zittrig und sich an
die Stelle fassend, wo sich das Herz befand. Sie mussten gedacht haben, er
erlitte einen Herzinfarkt.

“Was war das?” fragte der Anführer, der als Erster seine Sprache wieder
fand.
Harry schluckte, doch er wollte ihnen nicht die Wahrheit sagen. Sie wussten
schon viel zu viel.

“Ich weiß nicht.” antwortete er stattdessen, doch er konnte sehen, dass man
ihm nicht glaubte. Entsetzen wandelte sich zu Misstrauen um.

Der Anführer zog die Augenbrauen zusammen.

“Lasst und alleine.” befahl er den anderen.

“Aber-” widersprach ihm ein anderer Werwolf mit dreckigen, ehemals wohl
blond gewesenen Haaren, die ihm lose an der Stirn klebten.

“Ihr habt mich verstanden. Du auch, John!” fuhr er einen jungen Mann an und
schon verschwanden sie in einer Seitengasse. 

Als der Anführer sich sicher war, dass sie allein waren, sprach er Harry wieder
an.

“Sag schon. - Vielleicht kann ich dir auch helfen, ich habe meinen Meister in
Zaubertränke gemacht.” fügte er hinzu, als er sah, dass Harry immer noch mit
sich haderte.

“Ich-” Harry ballte die Hände zu Fäusten, so fest, dass sich seine
Fingernägel trotz ihrer Kürze in seine Handflächen bohrten und blutige
Striemen hinterließen. “Es-” Er konnte es nicht alles aussprechen.
“Gift!” brachte er mühsam hervor. Sein Atem ging schnell und stoßweise,
so, als wäre er Kilometer weit gelaufen.

Der Werwolf vor ihm rührte sich nicht. Er stand da und hatte die Stirn in
Falten gelegt und schien nachzudenken. Minute um Minute verstrich, bis Harry die
drückende Stille durchbrach.

“Ich … muss jetzt gehen. Ich habe noch ein wichtiges Treffen.” meinte er
und wandte sich zum Gehen, doch da kam endlich Leben in sein Gegenüber.

“Warte. Du hast mich überredet. - Ich werde dir helfen, wenn wir
zusammenarbeiten. Mit meinen Leuten natürlich.” sagte er.

Harry lächelte nicht.

“Danke” war das Einzige, was er ihm mit heiserer Stimme entgegenhauchen
konnte, ehe er sich vollends umdrehte und davonging.

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So ... das wär geschafft. Ich hoffe, es ist euch halbwegs authentisch
rübergekommen ^^°

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