Filiale Zero   von Votani
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                               Kapitel 2: - 2 -
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VI
Die Wände der Restaurants waren mit geschmackvollen Kunstwerken beschmückt,
die sich farblich an die Teppiche und Stuhlpolster anpassten. Es war nicht das
erste Mal, dass Sephiria ein solch vornehmes Restaurant besuchte, doch für
gewöhnlich versuchte sie es zu vermeiden. Alles hier stand im starken Kontrast
zu dem Shiroaki, in dem sie nach all der Zeit Stammkundin geworden war. Hier war
es laut, gut besucht und das Ambiente zu überladen für Sephirias Geschmack.
Obwohl sich das Shiroaki ebenfalls in der Innenstadt einer Metropole befand,
hatte das japanische Restaurant immer eine angenehme Ruhe auf sie ausgestrahlt.
Es ließ einen Platz zum Atmen und hatte eine Stille, in der man die Gedanken
wandern lassen konnte. Die Mitarbeiter kannten sie zudem bereits und anstatt in
einem Saal mit anderen Besuchern zu speisen, hatte man den Raum für sich
alleine. Es bot sich besonders für Geschäftsgespräche an, die sie auch gerne
dorthin verlegte. 
Das letzte war mehrere Monate her und mit Rinslet Walker persönlich gewesen,
daran erinnerte sich Sephiria genau. Doch obgleich ihrer Hoffnung das ungestüme
Temperament der Auftragsdiebin mit dem friedlichen Ausblick auf den Garten zu
besänftigen, war es damals zu einer Auseinandersetzung gekommen. Allerdings
hegte Sephiria keinen Gräuel. Am Ende hatte sie dennoch bekommen, was sie
gewollt hatte und Miss Walker war mit Cerberus nach Stalk Town gereist, um
Creeds Unterschlupf auszukundschaften. Dass das nicht nach ihren Erwartungen
abgelaufen war und letztendlich sogar Belugas Leben gekostet hatte, spielte
dabei keine Rolle. Das war ihr Fehler. Einer, mit dem sie leben musste, da sie
Creed und seine Leute unterschätzt hatte. Nicht einmal sie selbst war stark
genug gewesen, um Creed Diskenth den Gar ausmachen zu können. Nein, es hatte
Train Heartnet gebraucht, der seine eigene Schwäche überwunden und damit
Creeds Leben am Ende sogar verschont hatte. Bis heute konnte Sephiria nicht
sagen, ob sie an seiner Stelle auf ihre Rache an dem Tod eines wichtigen
Menschen verzichtet hätte.
„Träumst du, Sephiria?“, fragte ihr Vater. 
Blinzelnd schaute sie ihn an. Er saß ihr gegenüber und löffelte seine Suppe,
den kleinen Finger elegant in die Luft gestreckt. 
„Nein“, erwiderte sie, während ihr Blick sich von ihrem Vater löste und
durch den Innenraum des Restaurants wanderte. Fast jeder einzelne Tisch war
besetzt und Stimmengewirr lag in der Luft, von dem Sephiria hin und wieder
einige Fetzen aufzuschnappen vermochte. „Ich frage mich nur, was du dir
hiervon erhoffst.“
Zandine schenkte ihr ein schiefes Lächeln und betrachtete sie einen Augenblick
schweigend. Für Sephiria sah es aus, als wog er seine folgenden Worte ab,
genauso wie sie es zu tun pflegte. Auch das schien er ihr vererbt zu haben,
obgleich sie, bis auf die Augen, ihrer verstorbenen Mutter wie aus dem Gesicht
geschnitten war. So manches Mal war ihr während ihrer Jugend der Gedanke
gekommen, dass das der wahre Grund war, weshalb ihr Verhältnis zueinander von
Anfang an so zerrüttet gewesen war. 
„Die Frage ist wohl eher, was du dir von unserem Treffen erhoffst,
Sephiria“, antwortete ihr Vater schließlich. „Oder suchst du nicht mehr
nach Marakion?“ 
Ein schmales Lächeln, das ihre Augen nicht erreichte, zeichnete sich daraufhin
auf Sephirias Lippen ab. „Was würde der Ältestenrat wohl darüber denken,
dass du die Zerstörung einer wichtigen Filiale wie dieser als nicht mehr als
ein Spiel ansiehst?“ Mit dieser Gegenfrage nahm Sephiria die Gabel in die Hand
und wandte sich zum ersten Mal ihrem Salat zu.
Zandine ließ ein raues Lachen ertönen, das Sephiria einen kalten Schauer über
den Rücken jagte und die Damen und Herren an den Nachbartischen herübersehen
ließ. „Ich war schon ein enger Vertrauter von Wilzark, da warst du noch nicht
einmal gezeugt, meine liebe Sephiria. Die Loyalität von jemandem in meiner
Position stellt man nicht in Frage. Und ich glaube, das wissen wir beide.“ Das
Grinsen war noch immer nicht aus seinem Gesicht gewichen, auch dann nicht, als
er seine Hand über den Tisch streckte und auf Sephirias legte. „Abgesehen
davon weiß selbst ich, wie ernst die Lage ist. Aber man kann einem Vater wohl
kaum einen Strick daraus ziehen, dass er Zeit mit seinem einzigen Kind
verbringen will. Oder was meinst du?“
Sephiria spürte in ihrem Inneren den Drang, ihre Hand unter der ihres Vaters
wegzuziehen, doch widerstand ihm. Genau diese Art von Schwäche erwartete er,
dessen war sie sich sicher. Zwar konnte Sephiria nicht sagen, was ihr Vater
plante, doch es war nur eine Frage der Zeit, bis sie dahinter kommen würde.
Als Sephiria nicht reagierte, zog ihr Vater schweigend seine Hand zurück und
lenkte seine Aufmerksamkeit wieder seinem Essen zu. „Wie kommst du überhaupt
darauf, dass Marakion etwas mit dem Massaker zu tun haben könnte?“, fragte er
im gesprächigen Ton.
„Bei der Mordwaffe handelte es sich eindeutig um eine Klinge. Wenn man sich
Neils Wunden anschaut, liegt es sogar nahe, dass es zwei waren. Marakion
Shiroyama ist laut Akte der einzige, der zwei Klingen führt - aber das muss ich
dir wohl nicht sagen, Vater. Zudem ist er der einzige, der nicht unter den Toten
identifiziert worden und dessen Aufenthaltsort ungewiss ist.“
„Und das macht ihn schuldig, Chronos verraten zu haben?“, hakte Zandine
interessiert nach und begegnete dem Blick seiner Tochter.
„Nein.“ Darüber musste Sephiria nicht nachdenken. „Aber es fällt mir
schwer zu glauben, dass du uns nur aus Sorge um den Jungen wichtige
Informationen enthältst.“
Abermals lachte ihr Vater auf, leiser diesmal. „Du bist ein schlaues,
Mädchen. Frau, ich meine natürlich Frau.“
„Also?“
„Es ist vielleicht auch ein bisschen Eigenschutz“, gestand ihr Vater
plötzlich mit belegter Stimme. Er griff zur Serviette und wischte sich vornehm
den Mund ab. „Marakion hat zwar Potenzial gezeigt, aber war anfangs unwillig
mein Angebot für eine bessere Zukunft anzunehmen. Seine Schwester stand ihm im
Weg. Ein krankes Ding, das nur aus Haut und Knochen besteht. Du weißt wohl am
besten, dass ich kein Samariter bin, Sephiria. Aber das ein oder andere Opfer
bringe ich gerne für Chronos.“
Sephirias Gabel gefror auf den Weg zum Teller und sie sah auf. „Was hast du
getan?“
Daraufhin warf ihr Vater ihr einen irritierten Blick zu, der erste, den sie an
diesem Tag von ihm sah. „Was soll ich getan haben?“, fragte er und zog die
grauen Augenbrauen zu einem skeptischen Ausdruck zusammen. „Ich schicke ihr
jeden Monat Geld.“
Es war nicht leicht, Sephiria die Sprache zu verschlagen, doch für einen Moment
wusste sie tatsächlich nicht, was sie darauf sagen sollte. Genauso wenig, ob
ihr Vater ihr überhaupt die Wahrheit sagte und ihr nicht doch nur etwas
vormachte. Stellte es am Ende überhaupt einen Unterschied dar?
„Das Geld könnte ich für andere Dinge viel besser gebrauchen, das kann ich
dir sagen“, setzte Zandine unterdessen fort. „Aber ich habe selten jemanden
mit so viel Talent wie Marakion gesehen, so viel ist sicher. So jemand will man
auf Chronos’ Seite wissen, Sephiria.“
„Ob er auf unserer Seite steht ist fragwürdig“, erwiderte sie.
Anschließend legte sie ihre Gabel beiseite und winkte den Kellner für die
Rechnung heran, obwohl sie kaum etwas zu sich genommen hatte. „Aber das werden
wir erst wissen, wenn wir ihn gefunden haben. Die Adresse, Vater...“ Sephirias
Höflichkeit hatte ein Ende gefunden und auch ihr Vater schien das zu bemerken,
denn er schob seufzend seine Hand in die Innentasche seines schwarzen Jacketts
und überreichte ihr einen Zettel. 



VII
Auch der letzte Körper krachte mit einem dumpfen Geräusch auf den Boden.
Baldors Fuß kam auf seiner Brust zum Ruhen, so dass er einen Teil seines
Gewichts auf dem Feind abstützte. Davon bekam dieser allerdings nichts mehr
mit, denn das Leben hatte längst seine Augen verlassen. Sie sahen starr zu
Baldor hinauf, der jedoch nur seinen Heimdall in der Hand hin und her wiegte.
„Das war wohl der Letzte...“, entrann es ihm grinsend, als sein Blick durch
die mit Leichen bestückte Halle wanderte. 
Kranz stand zwischen ihnen. Die Hand, die sein Messer hielt, hing locker an
seiner Seite herunter, während seine Lippen zu einer neutralen Linie verzogen
waren.
Plötzlich ertönten jedoch Schritte hinter ihnen.
Baldor fuhr mit einem Mal herum und seine Finger festigten sich um seinen
Heimdall. Der Daumen der anderen Hand schwebte über dem Knopf der Steuerung,
der am Ende der Orichalkumkette des Heimdalls angebracht worden war. Ein
einziger Knopfdruck würde genügen, um den Kampf fortzusetzen. Alles in Baldor
schrie danach, ihn betätigen zu können. Er brauchte nur einen Grund. Einen
klitzekleinen Grund!
Gerade als ein Schatten auf der anderen Seite der Halle auftauchte, schob sich
Kranz in Baldors Sichtfeld. „Es ist kein Feind.“ Die Gewissheit in seiner
Stimme ließ keinen Zweifel zu und Baldor ließ enttäuscht die Hand mit dem
Kontroller sinken.
„Mister Fanghini, Mister Maduke!“, rief die Stimme eines ihrer Agenten aus.
Er blieb am Rand des Leichenfeldes stehen und schluckte schwer.
„Ich habe euch doch gesagt, dass ihr gefälligst draußen warten sollt!“,
brummte Baldor. Mit einem Mal war die Euphorie des Kampfes erloschen.
„Tut mir leid, Sir...“, entwich es dem Agenten. Seine Finger strichen sein
schwarzes Sakko glatt, während er offensichtlich versuchte seine Nerven zu
stählern. So jemand wie er würde es deshalb niemals in die Numbers schaffen,
so viel stand für Baldor fest. „Es ist nur, dass uns eine Nachricht über
eine sogenannte Filiale Zero erreicht hat und es von äußerster Wichtigkeit zu
sein scheint. Nur können wir uns daraus keinen richtigen Reim machen, Sir.“
Baldor hob kaum merklich eine Augenbraue. Seine braunen Haare hingen ihm wild
ins Gesicht und er pustete sie aus dem Weg. „Was ist mit Filiale Zero?“,
fragte er irritiert. „Rück’ schon raus mit der Sprache!“
Abermals schluckte der kümmerliche Agent. „S-Sie soll zerstört sein, Sir.
Alle sind tot.“
Für einen Moment herrschte Stille, in der die Grimmigkeit von Baldors Gesicht
abfiel und blanke Fassungslosigkeit offenbarte.
„Filiale Zero, Baldor?“, fragte Kranz. Wahrscheinlich hatte er mit seinem
Gehör selbst Baldors stockenden Atem vernommen. So nützlich wie er im Kampf
war, legte er für einen Blinden zu viel Wert auf Details.
„Die Nachricht kam auf einer sicheren Leitung, ansonsten hätte ich es für
einen Scherz gehalten“, wagte der Agent verlauten zu lassen. „Filiale Zero
existiert laut der Computerdatenbank nicht und-“ Aber er verstummte, als er
Baldors scharfen Blick auf seiner Gestalt bemerkte.
„Sag mir, was die Nachricht sonst beinhaltet hat!“, forderte er.
Gleichzeitig angelte Baldor nach der Kaugummipackung in seiner Jacketttasche und
schob sich einen davon in den Mund. Der Geschmack von Kaffee explodierte auf
seiner Zunge und besänftigte seine Angespanntheit.
„N-Nichts. Nur das Foto von einer Zielperson und eine Adresse, Sir.“
Kranz’ Kopf drehte sich in Baldors Richtung, obgleich dieser ihn nicht sehen
konnte. Doch Baldor konnte schwören, dass Kranz ihm ansonsten direkt in die
Augen gesehen hätte. „Das klingt nicht danach, als ob der Auftrag von
Sephiria oder Belze kommt“, stellte Kranz fest.
„Der Absender ist unbekannt“, warf der Agent ein. Seine Stimme war
inzwischen nichts weiter als ein Wispern. „Aber sie kommt eindeutig von
jemandem der Chronos angehörig ist, Mister Maduke. Niemand anders hat diesen
Zugang.“
„Willst du diese Sache verfolgen, Baldor?“, hakte Kranz nach, anstatt seinen
Partner abermals nach Filiale Zero zu fragen. 
Baldor hätte ihm sowieso nicht geantwortet. Filiale Zero war als geheim
eingestuft und selbst wenn Baldor bereit gewesen wäre, Kranz einzuweihen, galt
dasselbe nicht für diesen Wurm, der sich einen Chronosagenten schimpfte.
Stattdessen setzte er sich in Bewegung, stieg über die Leichen hinweg und
steuerte den Ausgang an. „Haben wir einen offiziellen Auftrag erhalten?“,
fragte er, als er aus dem Augenwinkel sicherging, dass Kranz sowie der Agent,
dessen Name Baldor ebenfalls entfallen war, ihm folgten. 
„Nein, bisher nicht“, erwiderte jener rasch.
Daraufhin zog  ein Grinsen an Baldors Mundwinkel. „Gut, dann steht diesem
kleinen Umweg wohl nichts im Wege.“
„Obwohl wir nicht wissen, von wem diese Nachricht kommt?“, fragte Kranz von
der Seite.
„Wir gucken uns ja nur um...“ In dem Ton, in dem Baldor es sagte, wusste
Kranz wahrscheinlich sowieso, dass es dabei nicht bleiben würde. Umschauen war
schließlich die Definition von Monotonie.
	


VIII
„Ist es das?“, fragte Sephiria, als Naizer ihr die Tür öffnete und sie aus
dem schwarzen Wagen stieg. Obwohl ihre Augen noch immer an dem
heruntergekommenen Apartmentgebäude hingen, bemerkte sie in den Augenwinkeln
wie Naizer nickte.
„Definitiv.“ Er schob eine Hand in die Hosentasche und richtete mit der
anderen die Sonnenbrille auf seiner Nase. „Allerdings ist es schwer
vorstellbar, dass hier jemand wohnen soll, der uns nützlich sein kann“,
gestand er seine Bedenken.
Sephiria lächelte ihn an. Er kannte die Ereignisse nicht, die sie hierher
geführt hatten, wie sollte er da auch verstehen? Allerdings hielt sie es für
besser, niemandem das Geheimnis um Filiale Zero aufzubürden. Es war kein
schönes, keines auf das man stolz sein konnte. Nein, es war viel eher ein
Schandfleck, so förderlich wie er sein mochte. 
„Das Umfeld sagt nicht immer alles aus, Naizer“, sagte sie stattdessen.
Anschließend wandte sie sich wieder dem Gebäude zu. Die Farbe blätterte von
den Wänden ab und Müll sammelte sich vor dem Eingang. Doch wenn Sephiria die
Straße heruntersah, wirkte die nähere Umgebung kein Stück besser. Im Moment
war sie, bis auf eine ältere Dame auf der anderen Straßenseite, verlassen.
Nachts würden jedoch wieder die Gangs aus ihren Löchern gekrochen kommen, das
konnte Sephiria mit Gewissheit sagen. Sie war schon oft in Rockmat City gewesen,
dass sie sich bewusst war, dass hier Reichtum mit Armut kollidierten. Während
das Stadtzentrum erhalten war und gut betuchte Geschäftsleute sowie eine
Chronos-Filiale beherbergte, waren die Außenbezirke verdreckt und hatten eine
hohe Verbrechensrate. Doch für kleine Fische wie diese interessierten sich
nicht einmal die meisten Sweeper. 
Anstatt also Marakion Shiroyamas Schwester Geld zu schicken, hätte ihr Vater
ihr lieber eine Wohnung in einer anständigen Gegend besorgen sollen. Einer, die
einem kränklichen Mädchen wenigstens etwas Seelenfrieden verschaffte.
Andererseits war dieses Wort vermutlich nicht Teil seines Wortschatzes.
„David, warte bitte hier“, richtete sie das Wort an den Schwarzen. Dieser
saß noch immer auf dem Beifahrersitz des Wagens und hatte lediglich das
Seitenfenster heruntergelassen. „Wenn wir zu viele sind, erschrecken wir
unsere Gastgeber nur unnötig“, fügte sie hinzu und bedachte die Number IX
ebenfalls mit einem Lächeln.
Ein Grinsen breitete sich auf Davids Lippen aus, als er mit den Fingern ein
OK-Zeichen formte. „Alles klar! Ich halte dann mal hier die Stellung.“
„Danke.“ Damit zog Sephiria ihr Schwert vom Rücksitz. Christ wog schwer in
ihren Armen, doch fühlte sich gleichzeitig wie ein enger Vertrauter an, dessen
Nähe ihre Entschlossenheit noch verstärkte. Sie wollte es ungern zu einer
gewalttätigen Auseinandersetzung kommen lassen, doch ihre Intuition verriet
ihr, dass sie dem eventuell nicht entgegen halten konnte.
Gemeinsam mit Naizer stieg sie die Stufen hinauf, die in den Hausflur führten.
Fehlende Fenster tauchten den langen Gang in Dunkelheit, doch auch als Naizer
den Lichtschalter an der Wand betätigte, wich sie nicht. 
„So etwas wie Strom scheinen die hier nicht zu kennen...“, erklang Naizers
raue Stimme hinter ihr. 
Sephiria schwieg. Das einzige Geräusch waren ihre Schritte auf dem Boden, die
dumpf von den Wänden wiedergegeben wurden, als sie die Treppe zum ersten Stock
erklommen. 
Sie kamen an einigen offenstehenden Haustüren vorbei, die einen Blick in
verlassene und kahle Apartments gewährten. Bevor sie jedoch die Wohnungsnummer
erreichten, die Sephirias Vater auf dem Zettel notiert hatte, stahl sich ein
altbekannter Geruch in ihre Nase. 
Kurz wanderten ihre Augen in Naizers Richtung, um festzustellen, dass auch er es
bereits wahrgenommen hatte. Sie tauschten einen Blick aus. Selbst im Dunkeln
konnte Sephiria erkennen, wie sich Naizers Gesicht zu einer Grimasse verzog.
Doch sie war nicht sonderlich erstaunt darüber. Auch Naizer war niemand, der
den Tod als eine Banalität ansah, obgleich er im Leben schon so oft Zeuge
seiner geworden war und selbst Unmengen an Blut vergossen hatte. Aber besonders
die Tode seiner beiden Partner hatten Spuren auf seiner Seele hinterlassen.
Nicht nur, weil er ein freundschaftliches Verhältnis zu ihnen gepflegt hatte,
sondern auch weil er nicht in der Lage gewesen war, Creed zu eliminieren und den
Job, den er sowohl mit Ash als auch mit Beluga angefangen hatte, zu vollenden.
Dabei hatte nicht einmal Sephiria als seine Kommandantin die Stärke besessen,
es zu einem Ende zu bringen. Aus diesem Grund war Naizer der Letzte, der sich
dafür die Schuld geben musste. Allerdings war es vollkommen gleich, ob und was
Sephiria ihm sagen würde, ihre Worte würden ohnehin auf taube Ohren stoßen.
Manche Schuld konnte man nicht ablegen, obwohl sie einem nicht gehören mochte.
Dies wusste Sephiria aus eigener Erfahrung. Genauso, dass ein Säugling nicht
schuldig an dem Tod seiner Mutter war, wenn es während der Geburt zu
unvorhergesehenen Komplikationen kam. Trotzdem würde es mit einem Loch im
Herzen aufwachsen, was nichts im Leben zu schließen vermochte. Es wuchs nur,
wenn man nicht auf es Acht gab. 
Neil Donovan hatte ihres ausgenutzt, um direkt in ihr Herz, in ihre Seele, zu
schauen und Säure hineinzugießen. Seine geflüsterten Worte hatten sich in
Sephirias Gehirn eingebrannt; selbst heute träumte sie noch so manches Mal von
ihm.
„Deine Mutter hat dich nicht gewollt, deswegen hat die Geburt sie so
mitgenommen“, hauchte Neil ihr diese Worte als Erinnerung ins Ohr. So leise,
dass kein anderer am Tisch sie vernehmen konnte. Sie waren alleine für Sephiria
bestimmt, die den Teller kaum merklich von sich schob. Der Appetit, den sie nie
gehabt hatte, war ihr vergangen. Neils Atem, der sie von der Seite traf, stellte
Sephiria die Nackenhaare auf. Ihr Gesicht zeigte die Angst und die Schuld und
die Ungeliebtheit, die sie fühlte, wie ein aufgeschlagenes Buch. Erst Jahre
später sollte sie lernen, dass sich Neil an diesen Emotionen nicht satt zu
sehen vermochte. 
„Sie hat sich dagegen gesträubt, dich auf die Welt zu bringen, Sephiria. So
sehr, dass ihr Körper es nicht länger mitgemacht hat.“ Ein Lachen drang
über die spröden Lippen ihres Ausbilders, während seine Augen sie noch
festhielten, als Sephiria den Stuhl zurückschob und rückwärts davon
stolperte, um von ihm und seinen Worten wegzukommen. Der Schuld zu entfliehen,
die sich mit eisigen Fingern um ihre Kehle schloss und ihr die Luft abdrückte.
Langsam, unaufhaltbar, bis sie jedes Mal alleine in ihrem Bett erwachte und
feststellte, dass es nur ein Traum, eine Erinnerung, gewesen war. Neil und
Filiale Zero gehörten ihrer Vergangenheit an, die sie jedoch auch in der
Gegenwart noch immer verfolgten. Allerdings hatte sich Sephiria nie eingeredet,
dass es anders wäre. Sie wusste, dass man die Vergangenheit nicht einfach
hinter sich zurücklassen konnte, sondern sie einen immer wieder einholte, weil
sie einen zu der Person gemacht hatte, die man war. Sie war ein Teil der
Persönlichkeit und den musste man unweigerlich akzeptieren.
Der Geruch des Todes wurde stärker, als sie vor der Wohnungstür von Marakions
Schwester, Amerila Shiroyama, zum Stehen kamen. Sephirias Finger schlossen sich
fester um ihr Schwert, als sie mit der anderen Hand den Türknauf erfasste. Wie
sie bereits vermutet hatte, war die Tür abgeschlossen.
„Naizer...“, sagte sie und entfernte sich einen Schritt. 
Dieser zögerte nicht lange, sondern holte kurzerhand mit dem Bein aus. Mit
einem Krachen knallte die Tür an die hintere Wand und erlaubte Sephiria
Eintritt. Zudem verstärkte sich der Gestank um ein Vielfaches. Anstatt Ekel
wurde auf Sephirias Gesicht jedoch Härte sichtbar. Ihre Lippen waren zu einem
schmalen Strich gepresst, als sie sich ins Innere der Wohnung schob. Hinter ihr
hörte sie wie Naizer seine Pistole entsicherte, die er stets bei sich trug,
wenn er Sephiria begleitete. Allerdings begann sie zu bezweifeln, dass sie diese
hier benötigen würden. 
Das kleine Apartment war verwüstet. Schränke standen offen und Schubladen
waren herausgerissen, während der Inhalt teilweise zerbrochen auf dem Teppich
verstreut lag. Sephiria stieg über ein Buch hinweg, das achtlos neben den
Bruchstücken einer Vase lag. Ihre Sinne waren unterdessen auch weiterhin auf
ihre Umgebung gerichtet. Diese war jedoch in Stille getaucht und lag verlassen
vor ihr. Kurz warf sie einen Blick in die Küche des Apartments, in der sie
verfaultes Obst in einem Korb entdeckte.
„Captain!“, rief Naizer zu ihr herüber. Die Pistole war auf den Boden
gerichtet, während er mit der anderen Hand in das Zimmer deutete, aus dem er
gerade getreten war. „Das solltest du dir ansehen.“ 
Anhand des eindringlichen Untertons in Naizers Stimme konnte sich Sephiria
beinahe denken, was für ein Anblick sie erwarten würde.
Das Laken des Bettes war blutrot gefärbt und in seiner Mitte lag der leblose
Körper einer jungen Frau. Obgleich die zwei tiefen Wunden in ihrem Brustkorb
zusätzlich auf ein gewalttätiges Ende hinwiesen, lag sie dennoch mit
gefalteten Händen und geschlossenen Augen auf der Matratze. Wären da nicht das
Blut, der Geruch und die Maden gewesen, die Sephiria selbst vom Türrahmen aus
wahrnehmen konnte, hätte sie genauso gut schlafen können.
„Ist das das Mädchen, dem wir einen Besuch abstatten wollten?“, fragte
Naizer, aber Sephiria schloss lediglich ihre brennenden Augen.



IX
Die Tasse dampfte, als Sephiria den Teekessel beiseite stellte und mit ihr in
das Wohnzimmer der kleinen Suite wanderte. Dort ließ sie sich auf dem Sofa
nieder. Ihre blauen Augen glitten durch den Raum, der mit einer
Standardeinrichtung ausgestattet war, aber nichts Persönliches von ihr
beherbergte. Die dreizehnte Filiale von Chronos gehörte allerdings auch nicht
zu denen, denen sie häufig einen Besuch abstattete. Deswegen waren die ihr zur
Verfügung gestellten Räumlichkeiten nicht mit Bilderrahmen und anderen
Kleinigkeiten ausgestattet, wie Sephiria es mit ihrem eigenen Apartment und oft
besuchten Außenstellen handhabte. Da war nur ihr schwarzer Mantel, den sie
inzwischen ausgezogen hatte und der nun sauber über der Stuhllehne des Sessels
hang. Mit ihm legte sie auch jedes Mal einen Teil ihrer Maske ab, die sie als
Kommandantin der Chronos Numbers für wichtig hielt. Es war leicht eine Einheit
anzuführen, aber nur unter einer starken Hand vermochte jedes einzelne Mitglied
sein volles Potenzial zu erreichen. Dazu waren Respekt, vor allem aber Vertrauen
nötig. Ohne diese beiden Faktoren würden sie anfangen an ihr als Anführerin
zu zweifeln und es genügte schon, wenn Sephiria oftmals selbst von Zweifeln
geplagt wurde.
Mit ausdruckslosem Gesicht stellte Sephiria die Teetasse auf dem Glastisch ab,
um stattdessen das schnurlose Telefon in die Hand zu nehmen.
„Guten Abend. Was kann ich für Sie tun, Miss Arks?“, erklang die Stimme
eines Chronos-Agenten.
„Bitte sei so gut und stelle mich zu Belze durch.“
„Sehr wohl.“ 
Mit diesen Worten begann klassische Musik Sephirias Ohrkanal herauf und herunter
zu spielen. Unterdessen erhob sie sich und schlenderte zu dem breiten Fenster
des Zimmers herüber. Die Sonne war längst untergegangen. Von hier oben hatte
Sephiria dennoch eine brillante Aussicht auf die Stadt. Autoscheinwerfer
zerschnitten das Dunkel der Straßen und bunte Leuchtreklamen kennzeichneten
einige Bars und Gaststätten. Doch Sephirias Blick wanderte unwillkürlich in
die Ferne, wo die Laternen und sonstigen Lichter weniger wurden und sie das
Apartment von Amerila Shiroyama wusste. Das Agententeam, das sie hingeschickt
hatte, dürfte längst mit ihrer Aufräumarbeit fertig sein. Morgen früh würde
sie wahrscheinlich bereits der Autopsiebericht erwarten. Allerdings sprachen die
Wunden, die Sephiria gesehen hatte, für sich und ließen nicht viele
Interpretationsmöglichkeiten übrig.
„Belze hier“, meldete sich ihr Vize-Kommandant unterdessen am Telefon.
Sephiria schluckte den Kloß in ihrem Hals herunter. „Von Marakion Shiroyama
war keine Spur“, sagte sie anschließend mit fester Stimme. 
Am anderen Ende der Leitung herrschte kurzzeitiges Schweigen. Doch Sephiria
lauschte ihm genau und spürte unwillkürlich wie sich die Anspannung aus ihren
Schultern löste.
„Hast du etwas anderes erwartet?“, fragte Belze schließlich. Damit sprach
er Sephirias vage Ahnung aus, die sie schon gehegt hatte, als ihr Vater ihr die
Adresse überreicht hatte. Es war zu einfach gewesen.
„Wohl nicht“, bestätigte sie. Gleichzeitig kehrte sie zu dem Sofa zurück
und setzte sich. Ihr Tee dampfte noch immer, an ihre Lippen setzte sie ihn aber
trotzdem kurzzeitig. „Aber ich habe nicht damit gerechnet, dass das Mädchen
tot ist. Die Wunden... sehen aus wie von den Klingen von Zwillingsäxten.“
„Marakion Shiroyama?“
Diesmal war es an Sephiria in ein Schweigen zu verfallen. „Gibt es etwas
Neues?“, fragte sie anstelle einer Antwort. Ihre Finger lösten derweil den
Knoten ihrer Krawatte, während sie die Augen schloss.
„Ja, ich wollte dich sowieso gleich deswegen anrufen“, erwiderte Belze. Der
ernste Unterton verriet Sephiria, dass es von Wichtigkeit sein musste. „Vor
einigen Stunden kam Meldung herein, dass Number IV und Number VIII ihren Auftrag
erfolgreich abgeschlossen haben. Allerdings haben sie sich danach abgesetzt.“
Das überraschte Sephiria nicht sonderlich. Schließlich war es nicht das erste
Mal, dass Baldor und Kranz auf eigene Faust agierten, anstatt zur Hauptzentrale
zurückzukehren oder auf einen neuen Befehl zu warten.
„Das ist jedoch nicht das Merkwürdige an der Sache“, fügte Belze hinzu. Er
klang nachdenklich. Sephiria kannte Belze lange genug, um die verschiedenen
Emotionen in seiner Stimme herauszuhören. Besonders da auch er stets eine
ausdruckslose Miene aufsetzte und selten seine Gefühle und Gedanken aussprach.
Nicht einmal, wenn er mit Sephiria alleine war und sie all das mit ihm teilte. 
„Laut der Meldung hat die Neuigkeit über Filiale Zero sie längst
erreicht.“
„Aber das ist unmöglich...“, entrann es Sephiria. Ihre Augenbrauen zogen
sich zu einem kritischen Ausdruck zusammen.
„Der Agent hat mir geschworen, dass es auf einer sicheren Leitung kam“,
teilte ihr Belze mit. „Es gibt nicht viele mit dem Zugriff auf die Daten von
Filiale Zero.“ 
Da konnte Sephiria nicht widersprechen. „Ich nehme an, du teilst meine
Vermutung.“
„Wie gesagt, es gibt nicht viele Möglichkeiten“, erwiderte Belze.
„Allerdings kann man den Ursprung nicht zurückverfolgen. Scheinbar wusste
derjenige, was er tut. Ich habe schon einige Agenten darauf angesetzt, doch sie
scheinen nichts dagegen unternehmen zu können.“
„Und, wie ist der Status von Number IV und Number VIII?“, hakte Sephiria
nach.
„Der letzte ist einige Stunden alt“, erklärte Belze. Im Hintergrund konnte
Sephiria inzwischen das Klappern einer Computertastatur vernehmen. Sie konnte es
sich bildlich vorstellen, wie Belze in seinem Büro saß, das Telefon auf
Lautsprecher geschaltet hatte und konzentriert auf den Bildschirm starrte. Es
trieb ihr ein Lächeln auf die Lippen. 
„Es sieht so aus, als seien sie ungefähr zwei Stunden von dem Southern Tip
Park in Rozan entfernt. Diese Adresse und ein Foto kam von dem Agenten, der mit
Baldor und Kranz unterwegs war. Er war es auch, der uns über die mysteriöse
Nachricht informiert hat. Ihre Zielperson scheint niemand anders als Marakion
Shiroyama zu sein. Soll ich eine Number hinschicken, um sie aufzuhalten?“
„Nein“, antwortete Sephiria und erhob sich. Ihre Teetasse stand längst
vergessen auf dem Glastisch. Sephiria trat herüber zu ihrem Mantel. Mit dem
Telefon zwischen ihrem Ohr und ihrer Schulter geklemmt, zog sie ihn sich über
und schloss die unzähligen Knöpfe mit ruhigen Fingern. „Ich bin schon auf
den Weg zur Tür. Mach dir keine Sorgen, Belze.“
„Das tue ich schon nicht“, erwiderte dieser. „Dafür kenne ich dich zu
gut.“



X
„Du bist sauer.“ Es war keine Frage, sondern eine Feststellung, die
keinerlei Emotionen beinhaltete. Baldor warf Kranz einen Blick aus den
Augenwinkeln heraus zu. Seine untere Gesichtshälfte, die als einzige nicht von
seinem Helm verdeckt war, war jedoch genauso ausdruckslos wie seine Stimme
zuvor. 
„Kannst du jetzt schon Gedanken lesen, huh?“, gab Baldor genervt zurück.
Die Kette seines Heimdalls war mehrmals um seinen Oberkörper geschlungen,
während er den schweren Orichalcumball in der Hand trug. Desinteressiert
starrte er zu dem Southern Tip Tower hinauf, der sich vor ihnen aufgebaut hatte
und in der Dunkelheit von Scheinwerfern erleuchtet wurde. Er war einer von vier
Türmen, die für die vier Himmelsrichtungen standen und an den äußersten
Rändern der Rozan Republik erbaut worden waren. Allerdings hatten
Sehenswürdigkeiten Baldor noch nie sonderlich interessiert. Nein, der Southern
Tip Tower war fast genauso langweilig wie der Park, der ihn umgab. Sie hatten
ihn gerade durch eine Lücke zwischen einer dichten Hecke betreten. Vom
Flugplatz hierher war es ein kurzer Fußmarsch gewesen, der Baldors Laune nicht
gehoben hatte. Aber vielleicht würden die Agenten, die sie begleitet hatten,
dort ausnahmsweise auf sie warten, anstatt hinter ihnen her gerannt zu kommen.
Ansonsten würde Baldor ihnen vielleicht doch eine Lektion erteilen, die sie ihr
Lebtag nicht vergessen würden. Zumindest, wenn er sie nicht gleich gänzlich
aus dem Verkehr zog. Aber auch dieser Gedanke vermochte Baldors Wut nicht zu
stillen.
„Das nicht“, erwiderte Kranz inzwischen, der neben ihm herging, „aber ich
kann dich mit den Zähnen knirschen hören.“
„Manchmal geht mir dein Gehör tierisch auf die Nerven, Kranz!“ 
Doch Kranz unternahm nicht einmal den Versuch, beeindruckt oder gar
eingeschüchtert auszusehen. „Du willst mir immer noch nicht sagen, was es mit
Filiale Zero auf sich hat?“
„Nein!“, knurrte Baldor und verzog das Gesicht zu einer Grimasse. „Würde
ich es dir sagen, wäre das wie Hochverrat.“ Genauer wollte und konnte Baldor
nicht werden, doch Kranz hakte nicht mehr nach. Der Grund, weshalb sie ein so
unbezwingbares Team abgaben, war dass Kranz wusste, wann Schluss war. Sie
hinterfragten die Entscheidungen des anderen nicht. Vielmehr wussten sie, wo die
Grenzen ihres Partners lagen und welchen Part sie zu spielen hatten. Sie waren
Kämpfer, die zwar Seite an Seite kämpften, aber unabhängiger nicht sein
konnten. Im Gegensatz zu Jenos Hazard, der mit jedem anzubändeln versuchte, und
Naizer Bruckheimer, der seine Partner als stets mehr als nur Kameraden ansah,
würden sie einander keine Träne nachweinen. Gleichzeitig war sich Baldor
jedoch sicher, dass sie die Numbers sein würden, die als Letztes standen. Es
lag ihnen im Blut; es war ein Teil ihrer DNA. Sie waren zum Kämpfen geboren,
obwohl Baldors Vergangenheit im Gegensatz zu Kranz’ enger mit Chronos
verknüpft war.
„Weißt du, Baldorias, deine Mama hat dich gegen Geld getauscht“, erzählte
Neil und wuschelte dem neunjährigen Jungen durch das braune Haar. Die Hitze
ließ die Luft auf dem Trainingsplatz flimmern, doch vor Sonnenuntergang würden
sie ihn nicht verlassen.
Schweißperlen klebten an Baldors Schläfen, innerlich spürte er jedoch Zorn in
sich hochsteigen, der sein Blut zum Brennen brachte. Mehr noch, als ihn das
Lachen der anderen Jungs um ihn herum erreichte. 
„Ihr solltet nicht lachen, meine Lieben“, sprach Neil weiter, obwohl Baldor
Belustigung aus seiner Stimme heraushören konnte. „Das ist eigentlich sehr
traurig. Baldorias’ Mutter wollte sich lieber schicke Klamotten leisten
können, statt ihr eigen Fleisch und Blut durchzufüttern.“ 
Baldor biss die Zähne aufeinander und ballte die Hände zu Fäusten, doch Neil
schien davon nichts zu bemerken.
„Wie würdet ihr euch fühlen, wenn niemand auf der Welt euch wollen
würde.?“
Die Blicke der anderen bohrten sich daraufhin in ihn hinein, als wollten sie
schwarz auf weiß sehen, wie ein nutzloser, ungeliebter Mensch aussah. Es
fühlte sich an, als hätte man ihn unter ein Mikroskop gepackt, damit man jede
noch so kleine Emotion aufs Genauste miterleben konnte. Und Baldor riss sich von
Neil los und rannte, als sei er von etwas gestochen worden, über den
Trainingsplatz davon. Es war ihm gleich, wohin er rannte. Er wollte nur weg von
den Blicken und dem Mitleid und dem Teil in ihm, der einsam, vor allem aber
verletzt, war.
Neil Donovans Worte hatte er jedoch nicht abhängen können, ganz egal, wie
schnell er gelaufen war. Sie verfolgten Baldor auch heute noch. Manchmal, wenn
es ganz still um ihn herum war, konnte er die leise Stimme in seinem Kopf
vernehmen, die ihn fragte, wie es sich anfühlte, von niemand gewollt zu
werden.
Die drei Gestalten, die sich plötzlich in sein Sichtfeld schoben, lenkten
Baldors Aufmerksamkeit auf sich und damit weg von diesen unsinnigen Gedanken.
Baldor hielt augenblicklich in seinem Schritt inne; Kranz tat ihm gleich. 
„Denkt ihr, dass jeder hier rumlaufen kann?“, fragte der Kerl in der Mitte.
Er trug eine verschlissene Lederjacke und für Baldor wirkte er wie der
Anführer dieser Möchtegerngang. „Das ist unser Park. Wir wollen keine Freaks
hier haben, also dreht am besten um und verschwindet dahin, wo ihr hergekommen
seid!“ 
Diese hingespuckte Drohung klang in Baldors Ohren viel mehr nach einer Einladung
zu Ärger. Solche Einladungen verwandelten den Zorn in seinem Bauch immer in
Adrenalin. Seine buschigen Augenbrauen zogen sich zusammen, während sich ein
Grinsen auf seinen Lippen auftat. „Ihr kommt genau zum richtigen
Zeitpunkt.“
„Was ist mit unserer Zielperson?“, lenkte Kranz von der Seite ein.
Baldors Blick verweilte auch weiterhin auf diesen armseligen Schlägern. Sie
sahen genauso wild auf einen Kampf aus wie er selbst, weshalb sollte er ihnen
diesen also vorenthalten? „Der Junge wird uns schon nicht wegrennen. Außerdem
wird das hier keine fünf Minuten dauern. Also mach’ dir nicht ins Hemd,
Kranz.“ Zusammen mit diesem Ausspruch verkrampften sich Baldors Finger um
seinen Heimdall, die andere Hand begann derweil die Kette von seinem Oberkörper
abzuwickeln. 
„Wie bitte?“, entwich es einem der Kerle.
„Seid ihr noch ganz bei Sinnen?“, zischte ein anderer und hob den
Baseballschläger, den er in der Hand trug. „Sucht ihr etwa Ärger mit uns,
ihr Freaks!?“
Das Grinsen auf Baldors Gesicht wuchs an. „Endlich habt ihr es begriffen.“ 
Im selben Moment sauste der Heimdall aus Baldors Hand auf sie zu. Zwei ihrer
Feinde sprangen zur Seite, den dritten erwischte der Heimdall direkt in der
Brust. Er landete mit einem Platschen in dem Springbrunnen, der sich im Zentrum
des Parks befand. Aus den Augenwinkeln bemerkte Baldor den Schemen, der dort von
einer der Bänke aufsprang. Er starrte zu ihnen herüber, nur sichtbar durch das
Licht einer der Laternen. Hellbraune Haare umrahmten das Gesicht des Bengels -
ein Gesicht von dem Baldor schwören konnte, dass er es schon mal gesehen hatte.
Ehe er näher darüber nachdenken konnte, wurde der Baseballschläger ihm in den
Magen gehauen. Baldor taumelte rückwärts, kurzzeitig geschockt über seine
eigene Unaufmerksamkeit. Doch seine Hand war noch immer um den Kontroller
geschlossen. Es brauchte nur eine Daumenbewegung, um den Heimdall zu sich
zurückfliegen zu lassen. Als der Kerl vor ihm erneut mit dem Baseballschläger
ausholte, traf ihn Baldors Waffe in die Seite und  beförderte ihn mit einem
Schrei aus seinem Sichtfeld. Baldor achtete nicht darauf, wo er landete, sondern
fing lediglich seinen Heimdall auf. Abermals war sein Blick auf den
unerwünschten Zuschauer gerichtet, anstatt sich dem letzten Mitglied der
kleinen Gang zu widmen. Allerdings konnte Baldor den verlorenen Mut förmlich
auf seiner Zunge schmecken. Dieser Typ würde ihnen keinen Kampf mehr liefern,
so viel stand fest. Dabei hatte es gerade angefangen Spaß zu machen, ging es
Baldor durch den Kopf, als er sich die pochende Magengegend hielt. 
Ihr Beobachter stand noch immer stocksteif zwischen der Bank und dem
Springbrunnen, wandte sich jedoch plötzlich ab und rannte davon.
„Da rennt unsere Zielperson...“, sagte Baldor in Kranz’ Richtung.
Dieser hatte sich die gesamte Zeit über keinen Millimeter bewegt, doch Baldor
kannte ihn zu lange, um davon überrascht zu sein. Kranz stand gerne an der
Seitenlinie, anstatt sich gleich mit ins Gemetzel zu stürzen. Das konnte Baldor
jedoch nur recht sein, umso mehr ihrer Gegner hatte er dann nämlich für sich
selbst. Wer nicht wollte, der hatte bekanntlich schon. 
„Verfolgen wir ihn, Baldor?“
„Ich hasse es, jemandem hinterher rennen zu müssen!“

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