Drei Jahre war Sherlock jetzt tot. Drei Jahre, in denen er John jeden Tag einen Brief geschrieben hatte. Mal nur ein paar Zeilen, oft mehrere Seiten. Immer hatte er ihm von seinen Fortschritten berichtet, darüber, wie er Moriartys Spinnennetz auseinander genommen hatte. Das umfangreicher gewesen war, als angenommen. Es hatte ihn nicht nur durch Großbritannien und über das europäische Festland geführt, sondern auch nach Nordafrika, Asien und Amerika. Hatte ihm ausführlich seine Deduktionen und Arbeiten beschrieben. Doch abgeschickt hatte er sie nie.
Sherlock blickte auf den Stapel mit mehr als tausend Briefen, der neben seiner Arbeitsfläche auf dem Schreibtisch lag. Er hatte einen Stift in der Hand und berichtete John von Colonel Sebastian Moran. Davon, dass die Spur ihn durch halb Europa wieder zurück nach England, genauer nach London geführt hatte. Dass er vermutete, dass Moran, der einmal Moriartys rechte Hand gewesen war, es aber nicht geschafft hatte, dessen Platz einzunehmen und auszufüllen und daher nun als Söldner arbeitete, wieder einen Auftrag angenommen hatte. Dass er Mycroft darauf angesetzt hatte, herauszufinden, wer das Ziel war und sicherzustellen, dass es nicht John war. Dass sie ausschließen mussten, dass Moran Wind davon bekommen hatte, dass er, Sherlock, noch lebte.
Da er morgen nach London zurückkehren würde und er auch zu John wollte, der ihm hoffentlich verzeihen würde, war das nun sein letzter Brief.
